Werkstatt

Der dürre Mann im Glitzeranzug stand reglos im Vorgarten. Die Uhr der Petrikirche schlug vier, fünf, sechs: keine Bewegung. Sieben: Beim letzten Schlag verlagerte der Alte sein Gewicht, trippelte nervös, knöpfte die Hose auf, pißte auf die Rabatte. Seine Schuhspitzen bekamen ein paar Tropfen ab. »Meine Rosen«, kreischte die Nachbarin. Ich zog die Vorhänge zu.